сряда, 23 юли 2014 г.

За Гоя, романтиците и изгубената надежда

Преди няколко дни ми се случи така, че трябваше да остана за един ден в Мадрид. Реших, че ще е най-добре да посетя „Прадо“ още веднъж. Целите ми бяха испанските художници - Ел Греко, Веласкез и Гоя.

За първи път обаче ме впечатли нещо, което си мисля, че разбрах за живота на Гоя (чел съм го в книгите, но досега не го бях виждал толкова живо). Ще го опиша накратко.

Качете се на тертия етаж на „Прадо“ и там ще видите ранния Франсиско Гоя - светли платна, синьо небе, зелени поля, малки деца си играят с кучета, семейства се радват на живота.

Минете на първия етаж. Ще видите картините на един помъдрял, но и еднакво разочарован човек. Превит от трудностите на живота и политическите събития (двете картини от май 1808 г. са показателни), той започва да рисдува драматични платна и собствените си, философски обагрени и дълбоко метафизични, кошмари - бащи ядат децата си, деспоти-гиганти влачат вериги от хора, мрак, умиращи, екзекутирани. 

Ето какво животът прави с мечтателите. Никое време не ти признава правото да мечтаеш. Някои общности понякога са го правели, но в замяна извършвали най-ужасни зверства и кощунства (някой помни ли Детският кръстоносен поход!?). Може би нашето е малко по-комфортно за такъв тип живот. Но обикновено цветята свършват като погазени по улиците паднали листа - друг избор няма. Бъдете силни. Аз не зная дали бих могъл.


неделя, 23 февруари 2014 г.

Живота на умрелите поети

Да, заглавието е с кратък член. Не, не изпростявам и не забравям езика си. Просто... живея този живот. На умрелите отдавна поети.

Днес съм сам. Но не искам да изляза. Не зная защо... Де да знаех. Не мога; не искам - има ли някакво значение. И всичко отново е прерасно. И по-хубаво ще става. А като се замислиш, че - хоп - и в един миг всичко може да свърши. На мен не ми пука. По-добре ми е.

Дразня се - на себе си. На онова, което не мога. Защото не мога онова, което всички други могат. Мога да осъществявам мечтите им. Не и ежедневието. Странно проклятие - злото отдавна вече е сторено.

Дразня се - на онова, което все не се случва окло мен. Спорим за формата, не за съдържанието. Дотолкова сме обсебени от формата, че смятаме, че тя ни спасява. Всичко е симулация. В обществения живот. И в личния.

А аз ще се разплача... какво друго ми остава!?